我也终究没能熬过那个寒冬。
弥留之际，我留下遗愿：死后，坟冢一定要朝向南方，朝向秭归，朝向那片我再也回不去的土地。
恍惚间，我好像看见了香溪。看见了父亲坐在竹楼里，咳嗽一声，说：“嫱儿，不早了。”
看见了母亲站在灶台前，回过头来，朝我笑了一下。他们老了，头发白了，可他们还在等我。
我想告诉他们，我这就回去了。
我卧在穹庐的毡榻之上。天窗之上，是我仰望半生的塞外明月。朔风在旷野呼啸不止。
锦书坐在我身边，握着我的手。她的手比我的还粗糙，指节弯了，伸不直，像一把枯柴。
那双手曾替我整理掖庭的罗裙，曾在出塞路途替我擦拭泪痕，曾数十年如一日熬药、缝衣、照看孩子，中原江南的细腻姑娘，硬生生被塞外风霜打磨成这般模样。
她老了，比我老得还快。她的头发全白了，脸上的皱纹像刀刻的一样。
我翕动干裂的嘴唇，积攒半生的谢意、愧疚堵在喉头，只吐出一句：“好好照顾自己。”
她混浊的眼中瞬间滚出晶莹泪珠，滴落在我的侧脸，仿佛要灼伤我。“姑娘，我会一直陪着你的。”
我最后看了她一眼，就缓缓闭上了眼睛。世间万般纷扰，就此落幕。
我被安葬在漠南草原，后世称这座坟墓为青冢。
传说塞外秋冬草木枯黄，唯独这一方坟头，青草每到春天依旧会重新生长。那草色青青的，像一声没来得及说出口的叹息，在风中，年年岁岁地响着。
青冢向南，有秭归，有香溪，有山姜花，有那条我走了半生，却始终没有走到的归乡路。
千百年过去，无数文人写下关于我的诗篇。杜甫写：“一去紫台连朔漠，独留青冢向黄昏。”诗句代代流传。世人赞美我的深明大义，感叹落雁的传说。
史册只言片语地记下汉匈几十年没有战事的功业，却很少有人看见符号之下那个活生生的王嫱。
我不曾有什么宏大高远的志向。年少所求，不过是安稳的溪山岁月；往后最大的盼望，不过是年老之后，可以回到父母身边，侍奉他们终老。
时代的浪潮，把我抛掷到万里之外的荒原。我咽下内心撕裂的屈辱，承受失去骨肉的锥心痛苦，靠着对儿女的惦念，靠着草原普通人给予的一点温情，在漫天风沙之中苦苦支撑。
我守住了边塞来之不易的太平，却守不住自己的归途，也守不住孩子的性命。
月光亘古不变。它照过秭归溪边盛放的山姜，照过长安掖庭冰冷的青砖，照过雁门关随风摇曳的芨芨草，最后，静静覆盖青冢之上萋萋的荒草。
弦上旧日曲调早已消散，只剩一轮孤月，同时照耀着汉地与胡地。（完）